Que poder é esse que o livro tem, que leva a gente pra dentro dele e la nos retem.
Posso comer lendo, beber lendo, andar lendo.
Minha fome, minha sede e meus passos nao existem, sou interiormente devorada por ele, pelas suas reticencias e incongruencias.
E como se estivesse debruçada numa janela acompanhando o desenrolar da historia. Nao quero que ela termine, pois nao poderei nunca mais acompanhar a vida dos personagens, que ja fazem parte da minha.
No ultimo capitulo, me preparo intensamente para a despedida. Protelo, deixo pra depois; mas o momento de termina-lo é um desfecho inevitavel. E entao, de luto, deixo-me ser digerida por ele, até a ultima frase.
Vendo-me no dia seguinte, nao me reconheço, falta algo, uma relaçao, um eixo.
Os momentos vividos pela leitura preenchidos, parecem o vazio da partida de um parente querido.
Quem é essa que agora vê a abandonada da historia ?
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